Description
Même là à fleur d’eau, la Méditerranée s’est faite four.
Le ciel est grand bleu au-dessus du canot précaire isolé. De nulle part tout autour, d’aucun horizon ne se risque le moindre nuage à tromper l’immense monochromie dégradés bleus, l’écrasant mirage des azurs éternels. Seul l’air pèse là sur leurs corps éteints au velours, un air moite comme de mousson, empreint d’une humidité lourde, épaisse et débile, presque visqueuse. Désagréable, poisseuse. Anormale. Même le géant calé au centre des voyageurs, protecteur reconnu sans un mot et pourtant presque oublié à son indéfectible insouciance, a tendance à concentrer ses attentions, ayant depuis longtemps appris à se méfier de ce qu’il ne comprend pas dans l’incessant mouvement des flux.
